- Нет. Видимо, сочинять про детей - это не моё... - Изая погрузился в раздумье, подперев ладонью подбородок. Гробовая тишина продержалась около пяти минут, как вдруг его снова озарило, - Нужно написать про любовь! Это беспроигрышный вариант!

"Люблю людей в начале мая,
Когда они летают с крыш,
Как я резвлюсь, как я играю,
Когда за этим наблюдаю.
И в остальное время тоже
Люблю я встречных всех прохожих..."

- А вот это уже лучше, но банально, - информатор удалил весь текст и начал воплощать новую мысль, - в этот раз точно должен получится шедевр.

"Люблю тебя, глупейший смертный
Люблю твой строгий стройный вид,
И голос твой, дрожащий, нервный,
И пламя, что в глазах горит,
Когда являюсь я, манерный,
Чтобы с тобой поговорить.
Люблю смотреть на разрушения,
Как выдираются столбы,
На всех законов нарушение,
Что учиняешь ты.
Вот красный холодильник полетел,
За ним второй,
Но увернуться я успел,
А ты качаешь головой.
Окурок сигаретный топчешь,
Кричишь: "Зараза, Я тебя убью!",
Ты волен поступать как хочешь,
Ведь это тоже я люблю!..."

- Что-то у меня не то получается…- Изая закрыл крышку ноутбука, но перед этим сохранил текст в одну из скрытых папок, так, на всякий случай, вдруг пригодится. - Что там ещё было? Кулинария? Думаю, с этим проблем будет меньше, к тому же еда куда полезней каких-то там стишков, - с этими словами он направился в кухню...